Mur ouest et poètes grands formats, un Noël presque en été.
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Tu souhaites ne pas en dire plus, mais comment pourrais-tu réintégrer le tu de ton silence quand le témoin qui t’en a tiré, tire à présent de toi le ruban aérien qu’a formé derrière elle l’histoire commencée.
– Nous entrons, nous choisissons, nous commandons, nous mangeons.
– Quoi? réclames Vous.
L’image est grise, il n’y tremble qu’un peu d’air trouble. Cette femme était le contraire de la Jeune Fille, à moins qu’elle ne soit la même après l’usure de la vie. Tu essaie de faire venir autre chose que rides et mains rugueuses. Tu la raccompagnes à la gare. La terre ou le temps pivotent autour de toi.
Je ne l’ai plus revue, dis-tu. Et tu regardes se former sous le coup qui te frappa autrefois une bulle d’avenir : elle vient de crever à présent et elle répand dans l’air d’aujourd’hui un air qui n’est pas différent bien qu’il ne soit pas le même.
Le tu et le silence. Bernard Noël.
Fata Morgana. 1998
Chez l’éditeur
